INTERROGAÇÕES

José Pacheco

Dizem os estudos que, à entrada no Básico, metade das crianças já não fazem perguntas.
No final do Básico, a cifra cai para menos de dez por cento.
No Ensino Secundário, são raros os jovens que interrogam.
E, nas universidades, quantos alunos fazem perguntas?

Fui professor primário.
Quando entrava na sala, dizia: Bom dia, meus amigos!

Respondiam: Bom dia, professor!

Quando trabalhei na Universidade, entrava na sala, fazendo idêntica saudação: Bom dia, meus amigos!

Em silêncio, os jovens universitários escreviam nos seus cadernos: "Bom dia, meus amigos"...

Quem os havia posto assim?
Quantos professores se interrogam sobre as origens deste drama?

Dizia João Guimarães Rosa que vivendo, se aprende; mas o que se aprende mais, é só a fazer outras maiores perguntas.
E um texto do Rubem falava de perguntas das crianças da Ponte.
A lista é longa, de mais de trinta anos: Professor, como posso tirar carrapatos do meu cachorro, sem o machucar?
Porque é que o meu vizinho está velhinho e passa fome?
E porque é que nós existimos?...
Um sem fim de interrogações.
Porque podem interrogar:

Professor, porque foi que os americanos invadiram o Iraque?

Porque me perguntas isso? - respondi.
E lá fomos à descoberta do berço das civilizações, dos povos que habitaram entre o Tigre e o Eufrates, da cultura de Sumérios e abilónicos, reconhecendo a nossa cultura no estudo de outras culturas.

Professor, é verdade que as árvores respiram pelas folhas?

Porque me perguntas isso? - respondi. E o Miguel acrescentou:

Estive a estudar a árvore que dá folhas para o bicho-da-seda.
E a observar a caixinha dos bichinhos. Quando eles saíram dos ovinhos, a amoreira deitou as primeiras folhas.
Quando os bichinhos morreram, a árvore deixou cair as folhas, ficou despidinha. Então, se é verdade que as árvores respiram pelas folhas, diz-me, professor, por onde respira a amoreira no tempo em que não tem folhas?

A interrogação do Miguel foi pretexto para um ato de mediação. Conduzi-o à descoberta da Rota da Seda, ao estudo da China, dos tipos de folha, até à descoberta (partilhada por ambos) do modo como as árvores respiram, quando não têm folhas.

Professor, o cristal de quartzo, que está na bateria do meu relógio, é um ser vivo ou é um ser não-vivo?

Quando respondi à pergunta com outra pergunta - Porque me perguntas isso? - a criança disse-me que tinha lido numa cartilha: "ser vivo é aquele que nasce, cresce, se reproduz e morre".
Argumentou: O quartzo nasceu quando a Terra nasceu. Não é?
Quando visitei o museu, eu vi cristais pequeninos a nascer de um cristal mais crescido.
E, quando a pilha do meu relógio acabar, é porque o cristal morreu...
Então, professor, o quartzo é um ser vivo ou não-vivo?

E eu, que nunca tinha pensado nisso, por ter andado em escolas onde não era permitido perguntar, aprendi que o conceito de ser vivo, aquele que me tinham "ensinado", estava errado.
Aliás, aprendi mais com as perguntas dos meus alunos do que em muitos anos de aluno. Quase tudo o que fui forçado a acumular cognitivamente carecia de significado e foi esquecido.
Os hectómetros quadrados e os dígrafos não me fizeram mais sábio nem mais feliz.
E, se é comum dizer-se que só se escolhe ser professor por amor ou por vingança, eu quase reconheço ter sido professor por vingança - não quis que as crianças futuras fossem privadas do direito de questionar.

SECRETÁRIA ELETRÔNICA DE UMA ESCOLA

Não se pode generalizar...
Muitos pais estão preocupados com a verdadeira educação de seus filhos...
Mas existe uma porcentagem que se adequam a situação abaixo...

Esta é a mensagem que os professores de uma escola da Califórnia decidiram gravar na secretária eletrônica da escola.
A escola adotou que exige dos alunos e dos pais responsabilidade pelas faltas dos estudantes e pelo trabalho de casa.
A escola e os professores estão sendo processados por pais que querem que seus filhos sejam aprovados mesmo com muitas faltas e sem fazer os trabalhos escolares.
AQUI VAI A MENSAGEM GRAVADA:

"Olá! Para podermos ajudá-lo, por favor ouça todas as opções:

- Para mentir sobre o motivo das faltas do seu filho - tecla 1
- Para dar uma desculpa para seu filho não ter feito o trabalho de casa - tecla 2
- Para se queixar sobre o que nós fazemos - tecla 3
- Para insultar os professores - tecla 4
- Para saber por que não foi informado sobre o que consta no boletim do seu filho ou em diversos documentos que lhe enviámos - tecla 5
- Se quiser que criemos o seu filho - tecla 6
- Se quiser agarrar, esbofetear ou agredir alguém - tecla 7
- Para pedir um professor novo, pela terceira vez este ano - tecla 8
- Para se queixar do transporte escolar - tecla 9
- Para se queixar da alimentação fornecida pela escola - tecla 0

- Se você já compreendeu que este é o mundo real e que seu filho deve ser responsabilizado pelo próprio comportamento, pelo seu trabalho na aula, pelas tarefas de casa, e que a culpa da falta de esforço do seu filho não é culpa do professor, desligue e tenha um bom dia! "

KOYAANISGATSI

Koyaanisqatsi(1983)(qatsi = vida; e koyaanis = loucura, tumulto, fora de compasso, desintegração ou um estado que pede por outro modo) é com certeza um dos filmes mais impressionantes que já foram feitos.
Trata-se de um documento poderoso e atordoante.
Não há como assisti-lo e não adquirir uma sensação, seja de susto ou de profundidade estética e filosófica.
A sua intencionalidade nos provoca.
A sobreposição de cenas nos conduz por um ambiente silencioso.
Não há vozes no filme.
Não há palavras...
Quem fala são os atos, ações humanas, o desequilíbrio humano.

O homem ao fundo se assemelha as celulas de seu próprio corpo, onde milhões se movimentam sem saber O PORQUE.



O filme possui por fundo uma trilha sonora notável, arrebatadora, que funciona como um guia para nos mostrar imagens indescritíveis.
Philip Glass, responsável pela composição sonora, afirma que “a estrutura, a base, as imagens e a música são o elemento interdisciplinar” que tornam o filme belo.
As imagens se movimentam e mostram a contingência notável entre natureza, homens e máquinas




O diretor Godfrey Reggio afirma que a sua principal razão para fazer o filme foi apontar o desequilíbrio da vida.
O nome estranho foi tomado do idioma Hopi, uma tribo índigena americana (qatsi = vida; e koyaanis = loucura, tumulto, fora de compasso, desintegração ou um estado que pede por outro modo).

Assim, ao final o filme tem o significado básico de “vida louca”, “vida tumultuada”, “vida fora de balanço”, “vida desintegrando-se” ou “um estado na vida que pede por outro modo de viver”.
Reggio ainda afirma que o filme buscou tratar sobre a essência da vida.
Do homem mergulhado no silêncio do tempo, cercado pelo absoluto da tecnologia. “Não é que usemos a tecnologia, vivemos a tecnologia.
Ela é tão indispensável quanto o ar que respiramos. Não temos mais ciência de sua presença”, afirma.
Trata-se de um sistema que é alimentado pela necessidade humana. Os homens foram tragados pela via tecnológica.
“O acidente de hoje não é visto por quem o presencia”. Com certeza, aí está uma assertiva profunda. O homem moderno deificou a tecnologia.
A paisagem humana é tecnologizada. Os microchips de computadores são os portadores da nova inteligência. Godfrey, que afirma ter sido influenciado pela religião, diz que a nova religião do homem é a tecnologia.




O sistema criado pelo homem se movimenta. O silêncio da natureza, trabalhou durante as eras magnificentemente as formas dos montes, dos rios, dos vales. O homem transformou o mundo recentemente. Leonardo Boff disse numa palestra que a lógica proporcional, leva-nos a afirmar que a terra surgiu nos últimos dois minutos da história do universo; e o homem , por sua vez, a cinco segundos. A vida criada pelo homem é desequilibrada, louca, tumultuada e está fora de controle.
O último dos seres a surgir no planeta é a mais espetacular e a mais terrível das criaturas.Assim, o filme busca criticar a vida que está fora de equilíbrio. Fora dos eixos. O monstro manco feito pelo homem.

LER E PRAZER

RUBEM ALVES
Nietzsche estava certo: “De manhã cedo, quando o dia nasce, quando tudo está nascendo – ler um livro é simplesmente algo depravado...”
É o que sinto ao andar pelas manhãs pelos maravilhosos caminhos da Fazenda Santa Elisa, do Instituto Agronômico de Campinas.
Procuro esquecer-me de tudo que li nos livros. É preciso que a cabeça esteja vazia de pensamentos para que os olhos possam ver.
Aprendi isso lendo Alberto Caeeiro, especialista inigualável na difícil arte de ver. Dizia ele que “pensar é estar doente dos olhos...”
Mas meus esforços são frustrados. As coisas que vejo são como o beijo do príncipe: elas vão acordando os poemas que aprendi de cor e que agora estão adormecidos na minha memória.
Assim, ao não pensar da visão une-se o não pensar da poesia. E penso que o meu mundo seria muito pobre se em mim não estivessem os livros que li e amei.
Pois, se não sabem, somente as coisas amadas são guardadas na memória poética, lugar da beleza. “Aquilo que a memória amou fica eterno”, tal como o disse a Adélia Prado, amiga querida. Os livros que amo não me deixam.
Caminham comigo. Há os livros que moram na cabeça e vão se desgastando com o tempo. Esses, eu deixo em casa. Mas há os livros que moram no corpo.
Esses são eternamente jovens. Como no amor, uma vez não chega. De novo, de novo, de novo...

Um amigo me telefonou. Tinha uma casa em Cabo Frio.
Convidou-me. Gostei.
Mas meu sorriso entortou quando ele disse: “Vão também cinco adolescentes...” Adolescentes podem ser uma alegria. Mas podem ser também uma perturbação para o espírito.
Assim, resolvi tomar minhas providências. Comprei uma arma de amansar adolescentes. Um livro.
Uma versão condensada da Odisséia, as fantásticas viagens de Ulisses de volta à casa, por mares traiçoeiros...

Primeiro dia: praia; almoço; sono. Lá pelas cinco os dorminhocos acordaram, sem ter o que fazer. E antes que tivessem idéias próprias eu tomei a iniciativa.
Com voz autoritária dirigi-me a eles, ainda sob o efeito do torpor: “Ei, vocês... Venham cá na sala.
Quero lhes mostrar uma coisa...” Não consultei as bases. Teria sido terrível.
Uma decisão democrática das bases optaria por ligar a televisão. Claro. Como poderiam decidir por uma coisa que ignoravam?
Peguei o livro e comecei a leitura. Ao espanto inicial seguiu-se silêncio e atenção.
Vi, pelos seus olhos, que já estavam sob o domínio do encantamento. Daí para frente foi uma coisa só. Não me deixavam. Por onde quer que eu fosse, lá vinham eles com a Odisséia na mão, pedindo que eu lesse mais.
Nem na praia me deram descanso.

Essa experiência me fez pensar que deve haver algo errado na afirmação que sempre se repete de que os adolescentes não gostam da leitura.
Sei que, como regra, não gostam de ler. O que não é a mesma coisa que não gostar da leitura. Lembro-me da escola primária que freqüentei.
Havia uma aula de leitura. Era a aula que mais amávamos. A professora lia para que nós ouvíssemos. Leu todo o Monteiro Lobato.
E leu aqueles livros que se lia naqueles tempos: Heidi, Poliana, A ilha do tesouro. Quando a aula terminava era a tristeza.
Mas o bom mesmo é que não havia provas ou avaliações.
Era prazer puro. E estava certo.
Porque esse é o objetivo da literatura: prazer. O que os exames vestibulares tentam fazer é transformar a literatura em informações que podem ser armazenadas na cabeça. Mas o lugar da literatura não é a cabeça: é o coração.
A literatura é feita com as palavras que desejam morar no corpo. Somente assim ela provoca as transformações alquímicas que deseja realizar.
Se não concordam, que leiam Guimarães Rosa que dizia que literatura é feitiçaria que se faz o sangue do coração humano.

Quando minha filha estava sendo introduzida na literatura o professor lhes deu como dever de casa ler e fichar um livro chatíssimo.
Sofrimento dos adolescentes, sofrimento para os pais.
A pura visão do livro provocava uma preguiça imensa, aquela preguiça que Barthes declarou ser essencial à experiência escolar.
Escrevi carta delicada ao professor lembrando-lhe que Borges havia declarado que não havia razão para se ler um livro que não dá prazer quando há milhares de livros que dão prazer.
Sugeri-lhe começar por algo mais próximo da condição emotiva dos jovens. Ele me respondeu com o discurso de esquerda, que sempre teve medo do prazer:
“ O meu objetivo é produzir a consciência crítica...”
Quando eu li isso percebi que não havia esperança. O professor não sabia o essencial.
Não sabia que literatura não é para produzir consciência crítica.
O escritor não escreve com intenções didático-pedagógicas. Ele escreve para produzir prazer.
Para fazer amor.
Escrever e ler são formas de fazer amor.
É por isso que os amores pobres em literatura ou são de vida curta, ou são de vida longa e tediosa...