O VENTO

O cipreste inclina-se em fina reverência

e as margaridas estremecem, sobressaltadas.

A grande amendoeira consente que balancem

suas largas folhas transparentes ao sol.

Misturam-se uns aos outros, rápidos e frágeis,

os longos fios da relva, lustrosos, lisos fios verdes.

Frondes rendadas de acácias palpitam inquietamente

com o mesmo tremor das samambaias

debruçadas nos vasos.

Fremem os bambus sem sossego,

num insistente ritmo breve.

O vento é o mesmo:

mas sua resposta é diferente em cada folha.

Somente a árvore seca fica imóvel,

entre borboletas e pássaros.

Como a escada e as colunas de pedra,

ela pertence agora a outro reino.

Seu movimento secou também, num desenho inerte.

Jaz perfeita, em sua escultura de cinza densa.

O vento que percorre o jardim

pode subir e descer por seus galhos inúmeros:

ela não responderá mais nada,

hirta e surda, naquele verde mundo sussurrante.

(Cecília Meireles. O Vento)